Historias de una mente fragmentada

La presentación de mi pase de abordar: Poesía Catártica publicado por Honda nómada Ediciones está dispuesta para el día  sábado 14 de diciembre a las 18 horas en El Grafógrafo , situado en el pasaje Rodríguez, ubicado entre Revolución y Constitución de la Zona Centro, entre  las calles 3ra y 4ta. ¡Todos invitados! :) 

Se sienten las cucarachas derrumbadas en la calle como cristos en las iglesias. En las mujeres que son como pozos cubiertos de musgo, trampa para adolescentes que cargan las llaves de moteles sin puertas. Hay una habitación en cada ojo, un oráculo en cada mano como cobras detrás de los mostradores. Hay cigarros que contienen la esencia de un instante en los labios como victimas en las cárcel. Más yo no le temo al mundo, mi sombra va tres pasos delante de mi.

Afuera balazos Yokisha se prepara para la modernización de los robots 36 D: Mujeres de grandes protuberancias en el cuerpo. Dato curioso: ocupan poco aceite en sus tornillos . Derbez se proclama nuevamente como el niño consentido de Televisa. La ciudad donde se construyó a Yokisha queda destruida por los pasos de un gigante clasificación C. Yokisha se ve forzada a viajar en una cápsula programada para viajes largos. En un lapso de 250 años la nave explota. Yokisha sobrevive con muchos curitas en su pulso de reloj. X le platica a Y: "En serio señorita tenga cuidado a mi hija la subieron en frente de la catedral y ya va tener un bebe. Me la tiraron allá por Tecate". Toda quebraba allá donde el diablo ni se para. Pensó Y. El gigante sigue causando ciclones con sus dedos en otras residencias cercadas. Los pobres y robots de baja calidad desaparecen. Aparecen en bolsas, en basureros, en botes, en ácido: "La birria era de lo mejor". Yumi extraña a Yokisha le

Escribo que escribo que no tengo el remedio de escribir por escribir, en las casas los bambús decoran el ambiente, como la palabra a los hombres,   como las letras al amor, como los siglos que se encuentran sin las luces y los niños juegan a ser de hijos de la calle. Escribo que escribo que no tengo que escribir silabas solitarias todo el tiempo En los autobuses se escriben con el único idioma que se permiten: la rutina. Se envisten  con el vocabulario hacia la muerte. los ruidos de las banquetas silencian la quemadura del sol, al chofer que vestido de niña, un señor haciendo su tumba. Dos chicas se deshacen los ojos en lagrimas escriben que escriben sin escribir. No hay reflejo en la ventana. 

Eran las 8:15 am cuando subía a la parada de los taxis anaranjados, generalmente a ese hora sólo hay tres personas aparte de mí, pero en esta ocasión había 13 personas con bolsas, chamarras y prisa. Por mi parte me encontraba agitada, somnolienta y prácticamente con los ojos a medio abrir.  Los minutos pasaban y con ellos mi incertidumbre por el checador: terror de niños, jóvenes y viejos. Marcador del tiempo laboral y de la inexistencia en el trabajo. Así mismo, recordaba con poca lucidez a una anciana y mis intentos por matarla constantemente. Al ver a mis 13 compañeros restantes como número místico pensé en la posibilidad de que el taxi libre y a las vivas que se encontraba enfrente observándonos, se acercará para  hacernos su propuesta:10 pesos por persona. Una mujer peinada con chongo y traje señaló a los últimos de la fila, la seguimos 3 personas más y nos colocamos como pudimos adentro del  pequeño taxi. Descubrí que mi cuerpo era flexible cuando media

Aquí se puede escuchar la entrevista en Radio poder joven  http://tonyjuventudbc.wix.com/radiobc ;)

Ya en el horno ;) http://hondanomada.com/2013/10/14/primerosdiezpases/

http://volantepost.wordpress.com/letras/poemas/de-marcia-ramos-lozoya/

Bajo la tentación de lo imposible amamos lo que nos lastima, los titanes nos miran descender a los infiernos  nos habitan. Ya no hemos muerto como las olas en el fuego, como dos caricias que se trituran en el tiempo, dos abrazos pronunciados en el silencio. Ya nos hemos muerto bajo la masacre de los instintos que nos despierta el sexo escondido, en una playa de cielo rojo con besos de valeriana, sobre una montaña mágica donde las brujas se lamen las heridas. Una mano huesuda hurga el corazón mortífero latía con mas fuerza en la sangre de una mirada esquiva. El dolor respira en la entraña de un monstruo llamado Polifemo era nuestro sueño.

Es un nuevo proyecto para publicar y editar poesía dejo el link  http://edicionescantarsis.weebly.com/

Son las siete de la noche cuando una pareja conversa con una amiga. El lugar huele a café, queso, pasteles, jamón, perfume, jabón y las personas sonríen después de haber ladrado tanto.En otro momento cada mesa se vio rodeada por entes que visten, pestañean y hablan igual. Los únicos seres que se muestran sin maquillaje es una mujer peinada de chongo con una amplia chamarra que la vuelve contradictoria hacia al calor, un hombre que no para de observarla como si su pupila hubiera sido retraída por una nube que lo inunda todo. La amiga desaparece por momentos cuando la enfermedad de la otra se siente presente. La mujer descrita con el chongo esta pálida con un cubre bocas que la demuestra indefensa. Nadie es inmune les dice a todos y dispara sangre de su boca.

Nueva publicación en revista Monolito http://revistaliterariamonolito.blogspot.mx/2013/10/monolito-ix_4596.html http://issuu.com/juanmireles/docs/monolito_ix

http://issuu.com/silveriocasillas/docs/simulacro_2

En el Centro, a dos calles de mi desaparición, se hizo un callejón sin salida: dos cigarros sirvieron para recrear un corazón de vidrio que cayó en el pelo descompuesto de una mujer. Él le dijo: ¿Entonces no era yo todas las combinaciones de tus seres acariciados bajo la atmósfera de la muerte? Ella le contestó: No, mi ilusión se escucha a tres años de aquí el único lugar donde podre ser libre, pero sígueme hablando del amor en la parte que dices no eres tú, en la parte que me acaricias con tus uñas coartadas en sangre y pronuncias en la oscuridad con una de tus caras que no crees en el amor porque dicen es algo bello y tú rechazas toda belleza que no esté podrida. Dime otra vez que sólo tus huesos de calavera podrán amar una vez, ya viejo, que tendrás todas las respuestas antes de morir. Con los ojos desgarrados me encontrarás aunque no sea exactamente yo. En el Centro, a dos calles de mi desaparición, se murió una anciana que contaba cuentos de terror dos manos fugitivas recorr

Por las tierras de Sexo un orgasmo salió por la ventana y todos los habitantes quedaron desmayados. Cuando por fin resurgieron sólo eran fantasmas en un cuarto de amantes. La muerte se lleva a todos porque busca su piel y con tristeza descubre que estamos rotos, nos construyen recortes y figuras que nosotros creamos al vivir. Deslumbrados buscamos la propia clonación en los ojos del otro o en una rama que está bailando sola y en silencio. Esta tarde anuncia que el tiempo pasa y que ella también se secará.

Aunque ya es de madruga hablo bien de ti con los peces que se murieron de hambre, con los magos que hicieron de la alquimia un cigarro y hablo de mí conmigo y contigo para ubicar un lugar intimo que pueda construir en un castillo bajo la arena de una playa seca. Plantaré mis besos debajo del jardín de todos tus muertos para recibir tus labios abiertos como una naranja partida que se resbala en la boca de una sirena vieja o la mujer que con un vestido de novia esta esperando desde hace 50 años a su mejor amigo, viajaré a lado de tu alma como el dulce interior que habita en una pitaya, fruta causante de miedo  diré que eres tú. Desde que te converso digo cosas buenas del amor todas las batallas perdidas las he ganado. "It's you, it's you, it's all for you Everything I do I tell you all the time Heaven is a place on earth with you Tell me all the things you want to do I heard that you like the bad girls Honey, is that true? It's better than I ever e

http://issuu.com/senderosiberos/docs/revista_senderos_iberos_numero_3 Aquí tres de mis poemas. Les recomiendo el libro Mar de luciérnagas en cual participé con el prólogo hecho por niños y para todos ;) http://kodamacartonera.tumblr.com/post/55585590760/lee-y-descarga-gratis-la-novena-antologia-de?og=1&fb_action_ids=481963388544423&fb_action_types=tumblr-feed%3Apost&fb_source=aggregation&fb_aggregation_id=288381481237582

Les comparto la publicación en Radiador núm.. 21 http://www.radiadormagazine.com/#!vstc0=about

       

-Todo comenzó con su desaparición. - ¿De quién? Fin Estoy dialogando con el otro quien es yo mismo. En esta ruptura continua con el tiempo voy creando mi templo en tus ojos. Y te quiero con una calibre 20 en la mano apuntando mi cabeza para hacer literal lo que es evidente. Para hablarte de mi corazón que vuela entre tus labios cuando me respiras. Estoy enamorada incluso de tu no existencia aunque puedo sentir tu mano apretando la mía, puedo sentir el dolor que estuvo allí. No temas que también puedo hablar en el silencio y dialogar contigo como conmigo. Sí es la 1:30 de la madrugada y pienso en ti como si no hubiera tiempo suficiente.

  TODO OCURRE EN EL CENTRO-EL CENTRO ES MI CASA EL CENTRO SE ASOMA A MI CUERPO- QUE ES SU CENTRO- EN EL CENTRO DEL PLANETA FLUYEN LAS CÉLULAS MADRES-EN EL CENTRO TE ENCONTRÉ-EN MIS MANOS EL CENTRO ES EL LIMBO .

Poeta- El próximo poema será mi hit con este de seguro gano los premios estatales, te lo dedicaré. Para mi novia María :) Novia- ¿Cómo el de la vez pasada? ¿Al que nadie le entendió? Que bueno que me llamo Alejandra :(

Me dijeron que se podía hacer un héroe de un hombre. Todo se resuelve con otorgarle piel de cocodrilo para que pueda existir en la oscuridad, cuando la niebla toma vida y se instala en los oídos como un rayo de luz que repentinamente deja ciego. El tiempo transcurre lento como un mono que no le concede nada a la vida más que una cabeza agachada adentro de su jaula. Ha sido engañado el hombre, el héroe y el antihéroe tomados de la mano representa a uno solo. A ti. Todos hemos sido palabras vacías. Todos hemos sido laberintos que se cortan con bisturí relleno de sangre añeja, Todos hemos sido engañados o falsificados  constantemente por la mitad de nuestro reflejo porque a media luz todo queda en duda hasta nuestra existencia. En un  lugar donde el espacio conquistador de los medios solo crea, destruye, deconstruye y desconfigura dos cuerpos que tuvieron cara larga al conocer los orificios que conlleva estar cargando un sueño, como si ser Súperman fuera producto del amapola y el opio

A punto de irme a Hermosillo me duelen las cien veces que dije algo que no era, me duele que hayas llamado casi llorando o llorando y prefiera no decirlo preguntando por alguien que quizás es mucho más infinita que cualquiera de nuestras conciencias, alguien que estuvo y ya no esta, ya es muy tarde para encontrar a tu amor, lo siento. Fue mentira lo que decían en las películas con las que crecimos los dos, tú en una época donde todavía mi existencia ni siquiera estaba, solo era una idea de pocas palabras. Yo crecí de la mano de la realidad y la desilusión, no me fue posible creer en las películas. También sé porque estas tristes. No te preocupes cuando llegué me tomaré una foto en la fuente donde ella estuvo y a la misma hora,  una foto de la mano de ella y le diré que nunca la he olvidado, extraño sus cenizas están aquí, lejos de mi ciudad la que también fue suya, sus abrazos, sus brazos, sus pinturas, sus poemas,  las galletas de chispas de chocolate que sacaba cuando

El silencio es una música poderosa, el silencio me hará fuerte, el silencio es crear un cielo en el infierno,  el silencio vivió en los senos de mi madre, el silencio reúne a todos los seres, el silencio convoca a mis hermanos, el silencio es piel, sangre y sesos, el silencio es un caracol partido, el silencio fue a los 11 años un hombre me beso a la fuerza, el silencio fue, es y será de Dios, el silencio es cruel, el silencio es una llave que lo cierra todo, el silencio es ese espacio en donde te dibujé una noche que llovía, el silencio es de un hombre que vive cruzando la pared de mi casa, cuando era niño lo violaron, cuando era niño la mujer que lo cuidaba quiso ser su amante, el silencio lo crea y lo destruye todo, el silencio ocurrió cuando lloré en un funeral y me desvanecí en su tierra. el silencio me construyó.

En el mar están nuestras sombras esperándonos sin ninguna intención más que la de vernos caminar agarradas de las manos, para que Micaela no se caiga, para que Micaela no se ahogue, para que Micaela pueda crecer. Estas sonriéndome con esos dientes que no son tuyos, la evidencia de que un día te caíste de un gran edificio y sin querer sobreviviste. No miro tus cicatrices porque las considero un brazo o una pierna, no son ajenas a mí. Micaela, es decir, yo, está intentando encontrar las conchas más vistosas con colores extraños, quiere pegarlas en toda su habitación para iluminarla como su abuelita ilumina la suya. Abuelita escucha el mar cada vez que se pega el caracol que le dejó su hijo antes de morir de cáncer y yo escucho la promesa de que el recuerdo nos volverá a la vida un tiempo, eso es suficiente para mí. La eternidad es un mito que nos hace callados.  Lo malo es que tú no te moriste solo desapareciste y no me dejaste nada. Ahora escucho Rock and roll para incendiar tu casa p

De tus labios marchitos donde Rosita perdió su nombre, dame una caricia que sea prohibida, similar a la antorcha que se enciende, al partir la ciudad. Quiero pensar que esta noche es bendita, no una mentira para mi corazón, que se mueve como los arboles rebeldes. En tus brazos yo quisiera regresar, a una vida de alabanza, de abrazos nacidos del mar, encanto de tus ojos, libres patrias para las casitas de mi boca, que te nombran y predican promesas en mis sueños. Nos reconocemos en el aroma del tranvía, presa fácil del calor, de la anciana que se sonroja, con un beso promiscuo hace 50 años. (Ando con todo, inspírame Dionisio con tus labios de vino)

La repetición de tus ojos no solo vive en las palabras sino que se pronuncia en el corazón con un latido musical que abarca un visión investida por el aire, entra  por  mi ventana cuando soy una flor arrancada o abierta como los girasoles que solo están detenidos en la respiración, pero no midas las constancias que ocurren o los meteoritos que pasan a tu lado sí miras a una mujer linda que quizás te dé su número y te invite a pellizcar el cielo. El amor es una palabra que esta compuesta por cuatro letras y se pronuncia con cinco acciones o más, el amor no es para siempre sino un tronar de dedos que flota en deliciosa sincronía con el otro, al escribir sobre esto y aquello es demandar y pedir sobre l amour en todos los lenguajes posibles, es admitir que estamos colocándonos bajo una red de insectos que lo señalan todo por este y por aquel como si el amor solo pudiera nacer de los genitales y no de una de una existencia  Sí te hablara como un hijo inexistente te diría: porque el amor

Extraña sensación- mirar para abajo- anunciada. De pronto la melancolía empezó a tocar los pequeños mundos que residen en mi cuerpo, la galaxia de mi vientre se asomo por mí y por mi boca, se engendro la putrefacción de una oruga y nació un hombre hecho de cal. Mi mariposa perfecta, a mi medida, con alas cubiertas de huecos. Mi mariposa llorona, mi mariposa fue un hombre de dedos derretidos, ausentes, muertos. Yo escribo o intento escribirte en un tatuaje de costillas póstumas al derrumbe de una montaña movediza que caes sobre tu mejilla. Pero, no hay nada ,es solo un sonido inerte en el fondo de un cubierto llamado cuchillo con el que me recreo una vida, con el que me recreo tu pupila, exceso del habla cuando me asaltan las imágenes de mi adolescencia y solo eras una aparición. Mi mariposa procura separación, era una aparición de verdad, con huesos, venas y llamas aquí hablándome, al otro lado del espacio donde nos encontramos solos. Te odio mariposa, te odio hombre, te od

13, 17 y 24 de mayo a las 11 am en Universidad Autónoma de Durango.       Tijuana                                                           Ensenada

Soñé con un pez, pero le salieron alas y se fue. Cuando regreso era demasiado tarde quiso no tenerlas. Había cambiado, era algo mucho más tenebroso, de su boca salían  palabras pulsantes casi vivas. La pecera ya no estaba. La tierra ya no estaba y el pez se fue a no sé dónde ni con quién. Despierto y mis escamas tampoco están, mis palabras de hueso me siguieron.

Se hacen cartas de amor Descuento para los que se devoran a besos.

Pienso para luego existir porque sí existo y no pienso corro el riesgo de ser dinamita que se enciende en la boca de los demás. Prefiero tener algunos rasguños, heridas que nadie pueda ver, que sean secretas. Las profundas son mías, mi único tesoro. No quiero convertirme en la sombra de un espectro para no tener miedo, quiero tener miedo aquí y allá, quiero gozar el miedo, llenarme de éxtasis, quiero que mi miedo asesine los microcosmos que habitan en los oídos. Soy libre para contemplarme en el cuerpo que yo elija, a la hora que yo elija. Soy libre para morirme con alguien puede ser en una hora, en un mundo, con un niño. Independiente para ser amada y amar sin ser esclava. Soy libre para hablar, para escuchar o para olvidar una hora triste.

Les comparto el siguiente poema es uno de mis favoritos. L a c a rne cubre el hueso y dentro le ponen un cerebro y a veces un a lm a , y l a s mujeres a rroj a n j a rrones con tr a l a s p a redes y los hombres beben dem a si a do y n a die encuentr a a l otro pero siguen busc a ndo de c a m a en c a m a . L a c a rne cubre el hueso y l a c a rne busc a a lgo más que c a rne. No h a y ningun a posibilid a d: est a mos todo s a tr a p a dos por un destino singul a r. N a die encuentr a j a más a l otro. Los tugurios se llen a n los vertederos se llen a n los m a nicomios se llen a n los hospit a les se llen a n l a s tumb a s se llen a n n a d a más se llen a .

Hoy estuve en Hola californias (síntesis) hablando sobre la asociación Pluma joven TJ y leyendo mi poema, también en Radio Milenio hablando sobre el día del libro. GRAN FIESTA esta semana. A las 4:00 pm homenaje a Cortazar en biblioteca Juan Martines. Máñana Palabrerias en CECUT desde temprano a las 11:30 presentación de Colectivo Mañana lloverá. Viernes en Tecnológico unidad Tomás aquino desde temprano fiesta, poesía y performances. Sábado presentación de poemas a las 11 am en Sor Juana. Qué semana!

El sol inyecta sangre a mis pupilas sedientas, mis venas piden navajas para alimentar al monstruo que llevo cargando sobre mis hombros, construidos de espejismos, eran hombres sin pies, hombres que creyeron en Neruda. podría hacerles miles de poemas o besarles las manos hechas de pedazos de carne,  historias colocadas en cartas de piel. Hoy les duele y les duele mucho, llamar y pedir refugio en los ojos de una piraña, lo mismo les da una gaviota o una mujer con cinco senos rebeldes que escapan por su boca. El amor es una llama tan profunda que puede revivir a un muerto.

Ella estaba abierta como un compás,   la puerta que se atoró cuando se fue de su casa, una herida sangrante, una muñeca inflable. Ella, llave de las anginas que piden suero de anestesia descubrió su sexo. Tú solo eras parte del encuentro erótico.       Quiero hacer de tu boca una novela. Tocó mi espalda y en mi mente hice una minificción con final feliz.    

Mañana estaré en Radio Milenio 95.3 FM a las 6:30 pm hablando sobre poesía y sobre el Todo y la Nada ;) Están invitados a prender su radio en esa estación :P y escucharme y al programa que estará teniendo invitados relacionados con el arte. Aqui la nota http://bajacalifornia.milenio.com/cdb/doc/noticias2011/fbf9a679a7076e5568354577e06af4b2  

A promocionar el evento del Aniversario de Pluma joven con una entrevista en TV azteca. Me siento bendita entre puros hombres sexys ;)   Se cambio de lugar a Museo historico regional de Ensena Ex carcel.   También estará la banda IOB. Bien chido.

Deja que hablen lo que hablas cuando hablamos de amor porque en el habla no hay nada de malo ni en el amar. Lo más peligroso es liquidarnos en el silencio o en la abundancia de una lluvia de palabras que no significan nada o en una mirada donde no encuentras algo que no esté roto. Y sí dicen que hablamos por hablar del amor por no caer en este hoyo vacío que se encuentra cruzando la calle o en el idioma de la soledad , mientras andan mutilando las almas y las alas, entonces hablemos recio para que ellos le griten al amor, para que les duela el amor, para que sientan que el amor es una obsesión de la palabra y no de la voz que solo nombra.

Dicen que en los rincones llora la muñeca ¿Por qué? Su novio el de la secundaria, el que le beso las bocas con   desarmadores de botellas   y le planto las canciones de tan solo eres lo que más quiero, mientras me limpio la pierna con tu falda de algodón y te exprimo el alma hasta que te salga sangre te querré.   Muñequita le dijo su eterno amante   no, ya no llores tontita no entiendes que mis caricias son de acero, dulces drogas que hacen volar tu libido, danzas con el éxtasis de un sobreviví y actúas un fue como la fiel artista que traga lenguas de cemento. Frio, frio, frio   es el viento,   transpira tu piel cuando estas abandonada por el tacto, mi lengua y el ritmo de mi lengua penetrando la bestia que llevo adentro en tu espalda, bajo el terror   nocturno de tus ojos lágrimas que viven en mis manos. Muñequita traviesa quieres amar sin amor a un ratón y a una serpiente que se convierten en su aroma,   te deslumbra con los colores que gritan muerte. Te ahorca, te apr

Palpo los payasos que salen de tu boca, Odio el circo completo que te gusta bautizar con la memoria y las palabras, Remolinos para mi lengua descarapelada.   Adentro de una flor respiro para reflejar la sombra de tu noche, Nos apagamos, Abandonamos estrechez del ama de casa, Ángel flotas a mi lado, No te preocupes, Mentiremos, Traicionaremos todos los conceptos del amor por separado, Rompernos la piel hasta vivir atormentados por el idioma del silencio.  

Respiro y exhalo, respiro y exhalo miles de imagenes contenidas en el cristal que tiene un bambú seco. En unas cuantas horas es mi graduación estoy feliz y estoy triste, soy como un fantasma rabioso que quiere contener un espacio delimitado por arboles encendidos. La totalidad de mis genes despiden  un fragancia de guardado por eso voy a expulsar las estrellas caídas en el mar, la mirada de un perro hambriento, yo también soy un perro hambriento, pero voy expulsar cada reflejo de los veranos acurrucada a mis amigos, el día que no tuve que comer y alguien me dio su burrito, el primer autógrafo, el niño que me leyó un cuento, las enfermeras que se burlaron de mí porque no podía caminar, el doctor que miro lo guapo que estaba en la pared, mientras una mujer gritaba de dolor por el cancer, sí voy a recordar, voy a recordar lo frágiles que podemos ser mientras tenemos una astilla en el corazón, a la maestra que me dijo que no sería nadie porque unas rosas de tela me quedaron mal, la curio

No recuerdo tu nombre y te conozco. Me provocas morbo también curiosidad porque a veces pasa un año, otras un mes, semanas o dias para volverte a ver. Tengo 13 años estoy detras de un salon y te miro y miro la silla con rueditas y sonríes, pasan los años y sonríes nunca terminas de sonreír. También veo los ojos más alegres y yo sonrío en la secundaria. Al pasar los días no puedo olvidar la sonrisa no me gustas porque conozco a otro, pero te miro detrás de la pared a través de la ventana, espío como logras subirte a una camioneta sin ayuda y otro día te miro enojado así pasa un año. Te vas. Me voy. Con el paso de los años te encuentro en un plaza con tus padres otra vez aquí la sonrisa, te vuelvo a encontrar en una tienda. Mi mente habla y dice coincidencias. Pasan años desapareces. Regresas a otra plaza con otro nombre que te invento y con tu novia. Casualidad. Desapareces. Apareces en un restaurante y por un momento me miras como sí supieras vuelves a sonreír y me voy. Te encuentro en

Explota, explota la pelota de los ojos que gira en los contornos del corazón criando cadenas de Lázaro, explotan los enamorados en el tuberculoso ahogado, recorro, recorro los pechos caídos de Socorro que grita en el mar botellas con silicón, recorro tu veneno, transpiro, respiro, sudo,  resurjo en las bacterias de tu almohada, recordándome recorrerme me recuerdas, penetrando en la canción de una bolsa que baila tus palabras de sabor, amas, besas, amarras, otra vez no puedes volar, te faltan alas,  te faltas, te cortejaré como una monja con cascabel, como las putas que tanto te gustan me insertaré en el ombligo contenido, capas de cuerdas te observan, vigilan tus manos ácidas, lastimando de nuevo la pulpa joven, vas besando, no te quiero, te deseo, no te quiero, te deseo. somos verbos que suenan en la boca.

Sigo experimentando con los ojos rotos, al ente que se ha quedado a vivir en mi, reside atravesando mi piel de pómez, mordiendo las naves flotantes del cielo inventado, en el centro del universo me cubre de las flamas del viento, el alimento sagrado. Mi cuerpo astral abandona la experiencia vivencial, Atravesando túneles de sándalo, Se transforma en vacio, Muerte de un instante, Muerte sin fin, Muerte de la memoria. Sabor de la sangre que llueve en el cielo negro, a los bañistas salvajes.

Bien chido Poesía/música/performance en Distrito 10 este 23 de febero a las 7:00 pm Evento organizado por Cinthia Franco y Briánda I Sanchez destinado a la exploración de la temática “Esquizofrenia” con lectura de poesía, performance y la música de artistas locales. Contaremos con la compañía musical de: Víctor Rosas Maura Rosa Anibal Hernán Carrillo Poetas: Aurelio Meza Marcia Ramos Karloz Atl Oralia Rodríguez Paty Blake Alberto Paz Karen Márquez ... Performance poético Cynthia Franco y Brianda Sánchez Y Micrófono abierto Mucho vino, café, noche, todo es cuestión de noche y compañía.

Soy una solitaria psicópata que le gusta naufragar bajo las faldas de monjas que brincan en la cama sola, enterrando mis navajas a cualquier santo que se cuela en mi boca, juego testadura aniquilando la belleza que resuena en la otra cueva, me gusta difamar la ternura que se esconde en las bragas de una noche loca, Más   no daré por ángeles a los strippers que se robaron mi cartera.  

Que muera el amor y su voz que copula con mi mente, mientras todos se retuercen en los ojos de alguien más, ese alguien más esta latiendo sobre las piernas de una soñada por un ilusionista ciego. Las noches se trasmiten en los labios que hablan trances bajo la llave de un circo, las palabras románticas albergan inocentes caricias en el fondo de los recuerdos para mitigar los dolores de una llama que se desvanece cuando no está. Que mueran los cien años de soledad y sus mujeres tristes, que se mueran los siempres también. Este es el amor fallido.    La idealización del amor es un ficción mal escrita, sin embargo, el amor no deja de ser. 

Si Dios lo hace llorar, solo espero que sea junto a una noche, conquistando muñecas de porcelana con los labios tibios, vivos, esos son los que más anhelamos y los que más rápido mueren. no tenga miedo, el epitafio solo vive entre sus manos, construyendo tumbas, cavando hondo en el pasado.   No se esconda detrás de una hoguera, ni a la sombra de una mujer con alas de colibrí, ella también es una cicatriz interna. Sí me lo permite puedo realizar miles de escondites debajo de sus zapatos, que sean la repentina sacudida de electrones, de un cuerpo aterrizando, o el escape a la eterna vuelta circular por el mundo.   Mejor callémonos en el final de la respiración, no hablemos, no vaya ser que espantemos la música más sublime, oculta en nuestra boca, no hay nada más que decir en un día desfigurado por el futuro, deja vu que se presenta a través de las manecillas, de una araña caminando por su c

En mi habitación todo habla, desde los peces que se enroscan para cubirse de palabras muertas, hasta las almohadas que vuelan sobre los estanques de palacios derrumbados. Los colores brillantes y las puertas cerradas me aterrorizan, pronuncian dolores en voz alta. Un retrato de versos al revés que nadie ve es mi mejor ritual para confesar al alma en medio de una botella tan culpable. Me interrumpen las llamas en este intento de diálogos con las cosas, las formas, sombras de los miembros más exitantes, de las frutas más jugosas, de las muñecas que muerden el cristal de las ventanas pidiendo auxilio. El brillo de una silueta en medio de la oscuridad danza entre las blusas descoloridas que renuncian al anhelo. Ahora veo el perfume se desviste combinandose con una raíz artificial para crear seres transparentes. Y como siempre otra vez, las letras se mueven de lugar para contar lo más exquisito de unos tacones vibrando produciendo insinuaciones.

Esta frase va para mis amigas  que la han pasado mal: Mucha carne, mucha carne, pero no para tu parrillada. Ante todo el buen humor este 14 sí señor. :P

Sí la vida te da esperpentos, tú conviertelos en fantasmas.

Observo tus labios con un turbulento deseo de absorberlos hasta la profundidad de mi garganta Entre añicos resurgirás para lavarte con mis huesos con mis uñas rasgaré tu figura de silencio Sepultaremos los pudores en las montañas de nuestros sexos Creeremos en Dios al temblar de nuestras lenguas La respiración de tu piel transgredirá nuestros pensamientos absorbiendo el deseo de nuestros espíritus que no cesan nunca de morir Escrito por Alicia G, Brenda Ivon, Cinthia Franco y yo

Yo ardo con el fuego sagrado de las melodías cálidas, poseo los minutos más horribles y felices de la existencia, debajo de mis manos los muertos se abrazan.

Las situaciones y personas que más quería recordar le eran olvidables fácilmente, en cambio, después de tres años recordó a la maestra de lentes cuadrados hablando de cocaína y su utilización para mantenerse activo por mucho tiempo, poder trabajar, estudiar y hacer un examen con 100. Difícilmente pudo dormir, por quinta vez había vuelto a la realidad, le abrieron la boca y le hicieron tragar la 1095 pastilla para tranquilizar su mente que de forma salvaje había sido atacada por los sucesos fantasmales y, las personas y las situaciones eran inventadas otra vez en la Clínica 22.

María dijo: Es difícil cortar papas cuando esta ventana lo ilumina todo, el siglo de la caída interminable está abriendo mis ojos. Raymundo dice: No entiendo ninguna palabra de lo que dices. María finalizo: El mundo cabe en mi boca que también es tuya.  

Los títeres deslumbran la película figurada del partido corazón, son   devoradores de ritos virtuales en la calcinación de los peces perezosos, ellos también   navegan solitarios,   fomentan la idealización de los espejos rotos.   A causa del ojo miope, Tánatos inventó los restos de pétalos muriendo   por amor

Poema Los restos publicado en la revista Expoesía visual Experimental pag 39 http://issuu.com/jesusurbina/docs/expoesia_visual_experimental_05

Corazón, yo sé demasiado, conozco sus sueños más intensos, también conozco su debilidad, es la mujer, y se admira, y admira al Che, usted ama su pueblo, es un idealista, un poeta peligroso, que le da miedo la muerte, aunque la lleva consigo a todas partes.  Corazón, yo soy la bruja, que se chupa el corazón cuando le da sed y cuando no también. Sepa usted que para muchos la bruja es sinónimo de muerte, se vuelven presentes entre más invisibles estén, no tenga miedo todos los espectros conviven en armonía, por supuesto en su hogar, la tierra. Corazón, ambos sabíamos que entre más lejos era mejor, solo podemos ser felices juntos unas horas, quizás unos días, a lo mucho unos meses, porque los dos perseguimos lo mismo, la felicidad envuelta en escorpiones. usted la lucha, yo la vida. Pero, Corazón, no estemos tristes, mejor bailemos lo que nunca. Usted me dedica poemas, y yo se los escribo.