Historias de una mente fragmentada

"Es inútil que vuelva un amor que se fue" Desde cuando las personas son objetos que se pueden poseer, sí le dijo que no era su media naranja asuma que usted es un mango. "Me estoy muriendo por su amor" Considérese afortunado las arañas matan a su pareja en el acto sexual y ni las gracias dan. "Lo mejor que te paso fue conocerme a tu edad para olvidar mi amor vas a tener que llorar eso lo puedo jurar inolvidable así me dicen mis ex amores" Primeramente nadie es inolvidable cosa que diversos hombres y algunas mujeres no admiten así como perder, por lo tanto ella no es inolvidable y lamento informarle que usted tampoco y segundo sí así le dicen sus ex amores es que si es olvidable porque sino cual es la razón por la que no se encuentra con ellos. Mejor cante como yo: Different , no esa no "no tengo dinero ni nada que dar lo unico que tengo es amor para dar" esa lo condena a que su mujer derroche el dinero y usted ni para el amor tenga. M...

Cuando los cuerpos se aproximan tanto, tan de cerca que solo queda aire para respirar es que se inician las revoluciones más deslumbrantes que el hombre ha encontrado. Hasta la muerte se asusta y termina siendo complice, se queda con la oscuridad y regresa a las tinieblas. Ya ni ella quiere escuchar sobre el amor, cuando los ve renacer de su propia ausencia, de la ausencia de sus cuerpos de su carne.

El búho mucho tiempo estuvo rezongando en los camiones y en los taxis, su mala fortuna. Viajo al norte y al sur, al este y oeste, se encontró en Marte , fue a las cordilleras, subió a los elevadores más avanzados. Se matrimonio nueve veces y las nueve veces su mujer lo traicionó. El búho nada complacido se aventó a un manantial, pero con su mala suerte eso solo logró llenarlo de sed. El pobre búho ya no sabía que hacer se había roto la cabeza, el corazón y las nalgas de pilón. Hasta que una noche Don Quijote de la Mancha se le apareció sobre Rocinante y le señaló un cuadro pintado en acuarela, el búho voló hacia él. Pronto emocionado se encontró con un árbol lleno de frutas secas y puso ha descansar todos sus pensamientos. Desde ese día el búho habla desde el cuadro de acuarela e incita a pintar en un espacio blanco, se encierra dentro de la luz. Yo quería hablar sobre lo bueno de encontrar un árbol que sostenga los pensamientos y terminé hablando de algo muy diferente. Pero que bien...

Esa conexión invisible a la que los mortales suelen llamar amor contiene el secreto de la virtud. En la noche, en este día, he concluido que quiero más que ser virtuosa ser tu virtud. Debo estar soñando y no he despertado porque sigo con la misma gente, la misma cara y el mismo camino.

Apuesto que terminaré congelada en el espacio y con un poco de suerte desterrada de los vicios de la época que me toco vivir . Mi cuerpo se estremece más fuerte que una ola y se rompe con los sonidos de mi cabeza con el trick track de mis neuronas, con el pulso de esa máquina indefensa que es el corazón. Un día todo habrá terminado y la noche y el día caerán mientras parpadeo, y no lo notaré porque soy vagamente mundana y hasta corrupta en todos mis hemisferios mentales, en todas las razones desorientadas. Quizás muy probablemente termine enferma, con el cuerpo cuajado.

Usted tiene mirada de imán , de ángel caído , de luna llena. Usted me parece conocido y yo le parezco conocida, pero no me llamo así como usted lo pronuncia echando las letras afuera y el fuego por dentro. Electrizando las imagenes , las fotos y la voz de aquella mujer a la que abandonó. Usted cree que lo miento cuando le digo que yo no soy y le hierve la sangre y me quiere arrastrar a su lado Yo le digo que fue la luz la que lo confundió , la de los semáforos , la de los carros, la de los ojos de todos, la de mis ojos, pero usted más reniega y se marcha envejecido. Y la posibilidad de nuevo lo renueva, lo enloquece, lo altera, pero ya no hay nadie porque Mónica no existe, nunca existió , usted se la invento con el rostro de otras mujeres y el resultado final fui yo. Para eso usted explota en miles de partículas que se quedan atrapadas en el: Pudo ser.

El cielo se empieza a nublar, los niños cargan en lo alto las armas listos para la guerra. Brincan en el lodo y se toman el abandono con la boca bien abierta y los ojos bien cerrados. Ya les empieza a chispear el lodo y van cantando una canción de unión pare encontrarse por fin con la muerte andante. las madres adoloridas gritan desde la consciencia adormecida y las manos temblando, buscando a sus pequeños entre los dibujos, quizás un castillo los haya atrapado, pero luego recuerdan que fue el hombre cobarde, unas manos ensangrentadas les entregan los restos de lo que fue un niño. Y el dolor palpita, se acumula y aumenta, las espinas crecen, se arremolinan entre sus piernas y pierden el sentido, pierden el tiempo, todo calla nada resplandece entre las almas oscuras. Parece que hoy no ha parado de llover...