Historias de una mente fragmentada

Sigo experimentando con los ojos rotos, al ente que se ha quedado a vivir en mi, reside atravesando mi piel de pómez, mordiendo las naves flotantes del cielo inventado, en el centro del universo me cubre de las flamas del viento, el alimento sagrado. Mi cuerpo astral abandona la experiencia vivencial, Atravesando túneles de sándalo, Se transforma en vacio, Muerte de un instante, Muerte sin fin, Muerte de la memoria. Sabor de la sangre que llueve en el cielo negro, a los bañistas salvajes.

Bien chido Poesía/música/performance en Distrito 10 este 23 de febero a las 7:00 pm Evento organizado por Cinthia Franco y Briánda I Sanchez destinado a la exploración de la temática “Esquizofrenia” con lectura de poesía, performance y la música de artistas locales. Contaremos con la compañía musical de: Víctor Rosas Maura Rosa Anibal Hernán Carrillo Poetas: Aurelio Meza Marcia Ramos Karloz Atl Oralia Rodríguez Paty Blake Alberto Paz Karen Márquez ... Performance poético Cynthia Franco y Brianda Sánchez Y Micrófono abierto Mucho vino, café, noche, todo es cuestión de noche y compañía.

Soy una solitaria psicópata que le gusta naufragar bajo las faldas de monjas que brincan en la cama sola, enterrando mis navajas a cualquier santo que se cuela en mi boca, juego testadura aniquilando la belleza que resuena en la otra cueva, me gusta difamar la ternura que se esconde en las bragas de una noche loca, Más   no daré por ángeles a los strippers que se robaron mi cartera.  

Que muera el amor y su voz que copula con mi mente, mientras todos se retuercen en los ojos de alguien más, ese alguien más esta latiendo sobre las piernas de una soñada por un ilusionista ciego. Las noches se trasmiten en los labios que hablan trances bajo la llave de un circo, las palabras románticas albergan inocentes caricias en el fondo de los recuerdos para mitigar los dolores de una llama que se desvanece cuando no está. Que mueran los cien años de soledad y sus mujeres tristes, que se mueran los siempres también. Este es el amor fallido.    La idealización del amor es un ficción mal escrita, sin embargo, el amor no deja de ser. 

Si Dios lo hace llorar, solo espero que sea junto a una noche, conquistando muñecas de porcelana con los labios tibios, vivos, esos son los que más anhelamos y los que más rápido mueren. no tenga miedo, el epitafio solo vive entre sus manos, construyendo tumbas, cavando hondo en el pasado.   No se esconda detrás de una hoguera, ni a la sombra de una mujer con alas de colibrí, ella también es una cicatriz interna. Sí me lo permite puedo realizar miles de escondites debajo de sus zapatos, que sean la repentina sacudida de electrones, de un cuerpo aterrizando, o el escape a la eterna vuelta circular por el mundo.   Mejor callémonos en el final de la respiración, no hablemos, no vaya ser que espantemos la música más sublime, oculta en nuestra boca, no hay nada más que decir en un día desfigurado por el futuro, deja vu que se presenta a través de las manecillas, de una araña caminando por su c

En mi habitación todo habla, desde los peces que se enroscan para cubirse de palabras muertas, hasta las almohadas que vuelan sobre los estanques de palacios derrumbados. Los colores brillantes y las puertas cerradas me aterrorizan, pronuncian dolores en voz alta. Un retrato de versos al revés que nadie ve es mi mejor ritual para confesar al alma en medio de una botella tan culpable. Me interrumpen las llamas en este intento de diálogos con las cosas, las formas, sombras de los miembros más exitantes, de las frutas más jugosas, de las muñecas que muerden el cristal de las ventanas pidiendo auxilio. El brillo de una silueta en medio de la oscuridad danza entre las blusas descoloridas que renuncian al anhelo. Ahora veo el perfume se desviste combinandose con una raíz artificial para crear seres transparentes. Y como siempre otra vez, las letras se mueven de lugar para contar lo más exquisito de unos tacones vibrando produciendo insinuaciones.

Esta frase va para mis amigas  que la han pasado mal: Mucha carne, mucha carne, pero no para tu parrillada. Ante todo el buen humor este 14 sí señor. :P

Sí la vida te da esperpentos, tú conviertelos en fantasmas.

Observo tus labios con un turbulento deseo de absorberlos hasta la profundidad de mi garganta Entre añicos resurgirás para lavarte con mis huesos con mis uñas rasgaré tu figura de silencio Sepultaremos los pudores en las montañas de nuestros sexos Creeremos en Dios al temblar de nuestras lenguas La respiración de tu piel transgredirá nuestros pensamientos absorbiendo el deseo de nuestros espíritus que no cesan nunca de morir Escrito por Alicia G, Brenda Ivon, Cinthia Franco y yo