Historias de una mente fragmentada

El silencio es una música poderosa, el silencio me hará fuerte, el silencio es crear un cielo en el infierno,  el silencio vivió en los senos de mi madre, el silencio reúne a todos los seres, el silencio convoca a mis hermanos, el silencio es piel, sangre y sesos, el silencio es un caracol partido, el silencio fue a los 11 años un hombre me beso a la fuerza, el silencio fue, es y será de Dios, el silencio es cruel, el silencio es una llave que lo cierra todo, el silencio es ese espacio en donde te dibujé una noche que llovía, el silencio es de un hombre que vive cruzando la pared de mi casa, cuando era niño lo violaron, cuando era niño la mujer que lo cuidaba quiso ser su amante, el silencio lo crea y lo destruye todo, el silencio ocurrió cuando lloré en un funeral y me desvanecí en su tierra. el silencio me construyó.

En el mar están nuestras sombras esperándonos sin ninguna intención más que la de vernos caminar agarradas de las manos, para que Micaela no se caiga, para que Micaela no se ahogue, para que Micaela pueda crecer. Estas sonriéndome con esos dientes que no son tuyos, la evidencia de que un día te caíste de un gran edificio y sin querer sobreviviste. No miro tus cicatrices porque las considero un brazo o una pierna, no son ajenas a mí. Micaela, es decir, yo, está intentando encontrar las conchas más vistosas con colores extraños, quiere pegarlas en toda su habitación para iluminarla como su abuelita ilumina la suya. Abuelita escucha el mar cada vez que se pega el caracol que le dejó su hijo antes de morir de cáncer y yo escucho la promesa de que el recuerdo nos volverá a la vida un tiempo, eso es suficiente para mí. La eternidad es un mito que nos hace callados.  Lo malo es que tú no te moriste solo desapareciste y no me dejaste nada. Ahora escucho Rock and roll para incendiar tu casa p

De tus labios marchitos donde Rosita perdió su nombre, dame una caricia que sea prohibida, similar a la antorcha que se enciende, al partir la ciudad. Quiero pensar que esta noche es bendita, no una mentira para mi corazón, que se mueve como los arboles rebeldes. En tus brazos yo quisiera regresar, a una vida de alabanza, de abrazos nacidos del mar, encanto de tus ojos, libres patrias para las casitas de mi boca, que te nombran y predican promesas en mis sueños. Nos reconocemos en el aroma del tranvía, presa fácil del calor, de la anciana que se sonroja, con un beso promiscuo hace 50 años. (Ando con todo, inspírame Dionisio con tus labios de vino)

La repetición de tus ojos no solo vive en las palabras sino que se pronuncia en el corazón con un latido musical que abarca un visión investida por el aire, entra  por  mi ventana cuando soy una flor arrancada o abierta como los girasoles que solo están detenidos en la respiración, pero no midas las constancias que ocurren o los meteoritos que pasan a tu lado sí miras a una mujer linda que quizás te dé su número y te invite a pellizcar el cielo. El amor es una palabra que esta compuesta por cuatro letras y se pronuncia con cinco acciones o más, el amor no es para siempre sino un tronar de dedos que flota en deliciosa sincronía con el otro, al escribir sobre esto y aquello es demandar y pedir sobre l amour en todos los lenguajes posibles, es admitir que estamos colocándonos bajo una red de insectos que lo señalan todo por este y por aquel como si el amor solo pudiera nacer de los genitales y no de una de una existencia  Sí te hablara como un hijo inexistente te diría: porque el amor

Extraña sensación- mirar para abajo- anunciada. De pronto la melancolía empezó a tocar los pequeños mundos que residen en mi cuerpo, la galaxia de mi vientre se asomo por mí y por mi boca, se engendro la putrefacción de una oruga y nació un hombre hecho de cal. Mi mariposa perfecta, a mi medida, con alas cubiertas de huecos. Mi mariposa llorona, mi mariposa fue un hombre de dedos derretidos, ausentes, muertos. Yo escribo o intento escribirte en un tatuaje de costillas póstumas al derrumbe de una montaña movediza que caes sobre tu mejilla. Pero, no hay nada ,es solo un sonido inerte en el fondo de un cubierto llamado cuchillo con el que me recreo una vida, con el que me recreo tu pupila, exceso del habla cuando me asaltan las imágenes de mi adolescencia y solo eras una aparición. Mi mariposa procura separación, era una aparición de verdad, con huesos, venas y llamas aquí hablándome, al otro lado del espacio donde nos encontramos solos. Te odio mariposa, te odio hombre, te od

13, 17 y 24 de mayo a las 11 am en Universidad Autónoma de Durango.       Tijuana                                                           Ensenada

Soñé con un pez, pero le salieron alas y se fue. Cuando regreso era demasiado tarde quiso no tenerlas. Había cambiado, era algo mucho más tenebroso, de su boca salían  palabras pulsantes casi vivas. La pecera ya no estaba. La tierra ya no estaba y el pez se fue a no sé dónde ni con quién. Despierto y mis escamas tampoco están, mis palabras de hueso me siguieron.

Se hacen cartas de amor Descuento para los que se devoran a besos.