Historias de una mente fragmentada

Las palabras llegan como gotas de cenizas en la sierra martir.

La mujer se perdio en el mar cuando se encontro mezclada de tequila y ron. Sus ojos se desangraban al son de la saliva escurridiza de los monstruos desnudos. Tenia mucho que decir, pero no podia hablar...... por eso se puso a escribir.

Afuera esta lloviendo, mi corazón seco. Hoy no tenia palabras Apelación al solitario Es necesario, a veces, encontrar compañía.Amigo, no es posible ni nacer ni morir sino con otro. Es bueno que la amistad le quite al trabajo esa cara de castigo y a la alegría ese aire ilícito de robo. ¿Cómo podrás estar solo a la hora completa, en que las cosas y tú hablan y hablan, hasta el amanecer? Destino Matamos lo que amamos. Lo demás no ha estado vivo nunca. Ninguno está tan cerca. A ningún otro hiere un olvido, una ausencia, a veces menos. Matamos lo que amamos. ¡Que cese ya esta asfixia de respirar con un pulmón ajeno! El aire no es bastante para los dos. Y no basta la tierra para los cuerpos juntos y la ración de la esperanza es poca y el dolor no se puede compartir. El hombre es animal de soledades, ciervo con una flecha en el ijar que huye y se desangra. Ah, pero el odio, su fijeza insomnede pupilas de vidrio; su actitud que es a la vez reposo y amenaza. El ciervo va a beber y en el agua ap

El viento susurra los murmullos de los muertos y, lentamente va levantando una niebla espesa que envuelve a todos. Los labios están corriendo, quieren hablar, pero ya se han congelado porque les ha nevado mucho. No queda tiempo, cuando las ondas sonoras del renacimiento embellecen el mundo. De pronto, en la niebla se descubre una mujer calva que ha vendido todas sus ideas a las nuevas generaciones. Los adultos no entienden el idioma de los muertos y los niños se han quedado ciegos no soportan su ausencia de pelo. La mujer calva mira a todos, sus pupilas empiezan a secarse hasta que se hacen de piedra. La gente corre despavorida porque de sus espejos empiezan a salir alimañas. Las mismas que ellos habían creado hace mucho tiempo. Un muerto mas y a la mujer calva le empiezan a salir raicez

"Es inútil que vuelva un amor que se fue" Desde cuando las personas son objetos que se pueden poseer, sí le dijo que no era su media naranja asuma que usted es un mango. "Me estoy muriendo por su amor" Considérese afortunado las arañas matan a su pareja en el acto sexual y ni las gracias dan. "Lo mejor que te paso fue conocerme a tu edad para olvidar mi amor vas a tener que llorar eso lo puedo jurar inolvidable así me dicen mis ex amores" Primeramente nadie es inolvidable cosa que diversos hombres y algunas mujeres no admiten así como perder, por lo tanto ella no es inolvidable y lamento informarle que usted tampoco y segundo sí así le dicen sus ex amores es que si es olvidable porque sino cual es la razón por la que no se encuentra con ellos. Mejor cante como yo: Different , no esa no "no tengo dinero ni nada que dar lo unico que tengo es amor para dar" esa lo condena a que su mujer derroche el dinero y usted ni para el amor tenga. M

Cuando los cuerpos se aproximan tanto, tan de cerca que solo queda aire para respirar es que se inician las revoluciones más deslumbrantes que el hombre ha encontrado. Hasta la muerte se asusta y termina siendo complice, se queda con la oscuridad y regresa a las tinieblas. Ya ni ella quiere escuchar sobre el amor, cuando los ve renacer de su propia ausencia, de la ausencia de sus cuerpos de su carne.

El búho mucho tiempo estuvo rezongando en los camiones y en los taxis, su mala fortuna. Viajo al norte y al sur, al este y oeste, se encontró en Marte , fue a las cordilleras, subió a los elevadores más avanzados. Se matrimonio nueve veces y las nueve veces su mujer lo traicionó. El búho nada complacido se aventó a un manantial, pero con su mala suerte eso solo logró llenarlo de sed. El pobre búho ya no sabía que hacer se había roto la cabeza, el corazón y las nalgas de pilón. Hasta que una noche Don Quijote de la Mancha se le apareció sobre Rocinante y le señaló un cuadro pintado en acuarela, el búho voló hacia él. Pronto emocionado se encontró con un árbol lleno de frutas secas y puso ha descansar todos sus pensamientos. Desde ese día el búho habla desde el cuadro de acuarela e incita a pintar en un espacio blanco, se encierra dentro de la luz. Yo quería hablar sobre lo bueno de encontrar un árbol que sostenga los pensamientos y terminé hablando de algo muy diferente. Pero que bien

Esa conexión invisible a la que los mortales suelen llamar amor contiene el secreto de la virtud. En la noche, en este día, he concluido que quiero más que ser virtuosa ser tu virtud. Debo estar soñando y no he despertado porque sigo con la misma gente, la misma cara y el mismo camino.

Apuesto que terminaré congelada en el espacio y con un poco de suerte desterrada de los vicios de la época que me toco vivir . Mi cuerpo se estremece más fuerte que una ola y se rompe con los sonidos de mi cabeza con el trick track de mis neuronas, con el pulso de esa máquina indefensa que es el corazón. Un día todo habrá terminado y la noche y el día caerán mientras parpadeo, y no lo notaré porque soy vagamente mundana y hasta corrupta en todos mis hemisferios mentales, en todas las razones desorientadas. Quizás muy probablemente termine enferma, con el cuerpo cuajado.

Usted tiene mirada de imán , de ángel caído , de luna llena. Usted me parece conocido y yo le parezco conocida, pero no me llamo así como usted lo pronuncia echando las letras afuera y el fuego por dentro. Electrizando las imagenes , las fotos y la voz de aquella mujer a la que abandonó. Usted cree que lo miento cuando le digo que yo no soy y le hierve la sangre y me quiere arrastrar a su lado Yo le digo que fue la luz la que lo confundió , la de los semáforos , la de los carros, la de los ojos de todos, la de mis ojos, pero usted más reniega y se marcha envejecido. Y la posibilidad de nuevo lo renueva, lo enloquece, lo altera, pero ya no hay nadie porque Mónica no existe, nunca existió , usted se la invento con el rostro de otras mujeres y el resultado final fui yo. Para eso usted explota en miles de partículas que se quedan atrapadas en el: Pudo ser.

El cielo se empieza a nublar, los niños cargan en lo alto las armas listos para la guerra. Brincan en el lodo y se toman el abandono con la boca bien abierta y los ojos bien cerrados. Ya les empieza a chispear el lodo y van cantando una canción de unión pare encontrarse por fin con la muerte andante. las madres adoloridas gritan desde la consciencia adormecida y las manos temblando, buscando a sus pequeños entre los dibujos, quizás un castillo los haya atrapado, pero luego recuerdan que fue el hombre cobarde, unas manos ensangrentadas les entregan los restos de lo que fue un niño. Y el dolor palpita, se acumula y aumenta, las espinas crecen, se arremolinan entre sus piernas y pierden el sentido, pierden el tiempo, todo calla nada resplandece entre las almas oscuras. Parece que hoy no ha parado de llover...

Quiero amarte, quiero romperme en tu aliento y resucitar en tu mirada. Quiero portarme mal, hacer de cuenta que no existo, que soy una mujer de polvo que el viento me lleva, me lleva a perderme por los cuerpos, por tu cuerpo, por su cuerpo. Quiero detestarte, aniquilarte, como en las películas , como en nuestra película . Quiero pintarte, en marcarte, mancharme con las pinturas de tus mentiras, con las razones de tus vicios, con las caricias de las manos que hoy te han atrapado, que te han perjudicado, que te han enloquecido, que te han confundido . Quiero oscurecerme, quiero ser de noche y no de día, quiero perseguirte, doblarme, humillarme , desaparecer, encontrarte combinarme con el alma, con su alma. Quiero extinguirme en tu cibermúsica , en tú ciberconferencias , en tus ciberllamadas . Pero lo que más quiero y no puedo, es ser de carne y hueso y no un avatar manejado por tus manos.

Ojala todos fuéramos de papel para poder moldearte a mi estilo y ser soberbia hasta el cansancio hasta que las letras se esparzan gemelas por ambos lados y los puntos y los peros no se coman la historia. Repetir anécdotas hasta el cansancio y limpiarme las lágrimas con las palabras minúsculas, corregir las faltas con manos prestadas, exhibir las mayúsculas con tus nombres. Reescribirte a mi antojo, destruirte para de nuevo crearte, borrar las sugerencias. Exhibir la bondad de tu creación para de nuevo perderme entre tu alfabeto y nunca imprimirte. Ojala todos fuéramos de papel para creer en la vunerabilidad de nuestra existencia y no perdernos en argumentos.

Había una vez un niño llamado Leo de nueve años, curioso por aprender las artes de la magia. Un día el niño desde el carro de sus padres vio a un hombre joven en medio del transito, éste en una de sus manos sostenía un sombrero viejo y hacia diversos trucos con pedazos de telas envueltos. El semáforo estaba en rojo, cuando el niño apresurado descendió del carro de sus padres sin permiso y se paro al lado del mago. El mago lo ignoraba lo más que podía aunque despertaba en él, cierta incomodidad porque el niño distraía a los demás carros y no verían su acto de magia. Ya impaciente por que el niño se marchará, le prometió mostrarle su mejor truco y el sombrero vació le enseñaba, a los segundos una paloma saldría revoloteando sin ascender al cielo. El niño triste sometió al mago a una serie de cuestiones que éste no lograría responder acerca de por qué la paloma no volaba. Claro que el niño nada ingenuo, sabía que a la paloma le habían cortado las alas. Entonces Leo le propuso al mago hace

Él escribe, ella lee. Ella camina por el parque, él cuenta arboles. Él prepara café, ella toma café. Ella sueña, él se acuesta. Él mira las estrellas, ella quiere una estrella. Ella recoge las hojas seca, él sopla pétalos. Él dice incoherencias , ella no entiende razones. Ella fotografía paisajes, él recolecta fragancias. Él es detective, ella un misterio. Ella cree en Dios, él va a la iglesia. Él dice un no, ella un sí. Ella cerro los ojos, él los abrió . Él nació , ella murió . Son las almas gemelas que en alguna vida quizás se encuentren......