Historias de una mente fragmentada

Despido el año con esta historia que quizás alguien contó a alguien. Y la dedico enteramente a todos los desconocidos que por alguna razón me dieron minutos de su tiempo para contarme su historia, sus pensamientos y sentimientos aunque no me conocian ni sabian absolutamente nada de mí. Gente que nunca supo que me gustaba hacer o que hacia, simplemente se acercaban y de repente comenzaban hablar. Podía agradecer a muchas personas, los eventos donde me invitaron o publicaron, ennumerar las cosas buenas y renunciar a las malas, pero naaa. Gracias a todos. Siempre besa a su padre de forma inapropiada saliendo con una dosis de coca en la mano izquierda, la nena de papá es invitada por este a su pequeño departamento que ha sido pagado por la madre. El padre convence a su hija   de hincarse, bajar su mano hacia el pene y colocárselo dentro de la boca, le asegura que papá la ama.   “Ves, la droga es buena, no es tan mala después de ser una muñeca sanguínea”. También traba relaciones intima

Una de las mejores películas que me han mostrado este año que se va. El cambio. http://www.youtube.com/watch?v=qa8rHDzlSsA . La espiritualidad viene con nosotros al nacer y se marcha cuando llegan las ambiciones y los excesos. La metafisica es un conocimiento importante que todos deberían reconocer antes de morir. El tiempo lo dice todo.  

Antología   http://issuu.com/kodamacartonera/docs/poesia_para_el_fin_del_mundo  ;) Mi sucio secreto ocurre una mañana de agosto, quizás una noche de verano, hoy a las 4:00 de la tarde. Mi sucio secreto comienza con la avaricia de todas las terminaciones nerviosas que la almohada ha enseñado,  mostrándome sus dientes dominantes. Mi sucio secreto termina cuando mi escroto se rompe en los nacimientos de las antenas parabólicas de un viejo mitad niño. Mi sucio secreto se esta mencionando en misa, en los camiones, en las paradas. Mi sucio secreto es de mis tíos, mis abuelos, mis padres y mis fantasmas. Mi sucio secreto se ha aparecido en la sinagoga. Mi sucio secreto se ha cansado y confiesa ser la piedra que golpeó a Magdalena y el demonio que entró en María . _____________________________________________________________________________________ Debido a su sonrisa tengo una gran necesidad, usted me gusta más de lo que yo he podido imaginar.

Esta es una publicación que adquiere un gran significado para mí y que desconocía, dedicado a la mujer más hermosa que existe en mi vida, mi madre. Aquí el texto http://issuu.com/letrasdereserva/docs/locusniguer

Estaba en el último rincón de esta ciudad oscura, esperando por ti, contemplando a la serpiente retorcerse de placer, debajo de mis pies. Todo sucedió así, persistía tu sonrisa en mi vuelta circular por el mundo, adormecía los sentimientos puros, esos que son tan pequeños. La ponzoña reside en mi cuerpo, el degollamiento de los deberes absolutos de esta vida errante, ha conciliado el dolor con el gozo. He aquí mi epitafio.

Yo he tenido la suerte de escuhar los chismes, las críticas e intrigas desde a fuera de sus jaulas.

Me siento muy agradecida con Dios por ser parte del evento Foro: género y derechos humanos espero aprovechar esta oportunidad para hablar sobre la misoginia y compartir junto con mis amigos del Colectivo Mañana lloverá también por ser publicada nuevamente en la revista Frontera esquina. Los bares están cerrados, no hay señales, no hay reflejos más absurdos que los de esta noche, porque yo estoy cantando las canciones sobre entes en mi cuarto, aunque me e sc o n                        d                                                                                                   a, en los arbustos sigo escuchando el giro de los planetas que me entregan, ojala esto fuera lo último, porque aunque sé que no es el fin, me siento d                     e                         r                           r                             u                                 m                                      b                                          a                     

Pareciera como sí mi corazón saliera flotando por la venta, mientras yo soy un espectador ciego que solo puede notar un vacío, casi soñado. En la cima de todos los suspiros, eres considerado mi manicomio perfecto, lo más extraño, a tu lado, no puedo imaginar nada. La intensión de Dios es muy clara,  quiere aniquilarme para convertirme, en todo lo que te rodea, para que te bese con tus lágrimas, me deslice sobre tu pecho, te haga el amor sin que te des cuenta, y me disfrace de la saliva de otras mujeres. No me importa nada de esto, estar en las tinieblas, mientras esta sea mi luz, mi muerte. Yo te quiero como quieres que te quiera un te quiero, en el querer quiero querrerme, más te querré quieras quererle quiero. Sola soledad, solamente sabrás suficiente, sumando sufrimientos sobre soliloquios sustancias, sucumbí. Pareciera.......

A unos minutos de mi cumpleaños he vivido momentos surrealistas: siempre que pago el cable me pasa algo malo porque me pierdo y duro minutos que se convierten en horas para encontrar dicho local hoy no fue la excepción y la caravana de los "cholos" no me ayudo mucho. La consecuencia fue mi comida cena con amigos. Después me entero que llenare un documento de materias aunque ya me gradué practicamente (por qué diablos). No puedo dormir a pesar de que mis planes para mañana incluyen levantarme temprano (mi estómago no hace su trabajo). Me mandan un mensaje para presentar un libro que todavía no publicó para darle la bienvenida a los nuevos alumnos (es en serio). Mi doctora me ha estado acosando toda una semana para saber si estoy bien (viva) porque no me he parado. Y ahora resulta que me publicaron en una revista y ni sabía. Lo único que me falta es enterarme que Chavelo ya creció y que yo soy una proyección de alguien. http://issuu.com/letrasdereserva/docs/sublimacion

Estoy haciendo una quema de mis libretas inservibles repletas de apuntes aburridos que no me sirvieron para nada. Estoy escuchando rap como cuando era niña, debería de escribir sobre Sally  Beauty en las oficinas de la eternidad o ir a la escuela o salirme a la calle y parecerme a Darth Vander con menos onda, pero Sally Beauty me ha mantenido secuestra aunque solo lleve tres hojas. Maldita Sally te voy a matar y no voy a dejar que seas eterna para poder seguir quemando libretas, para poderme ir a las reuniones del fin de semana, para pararme con un montón de desconocidos que solo hablan de aprender a escribir y como el oficio del escritor es una cagada, es el experimento de estar pujando y pujando hasta que sale algo y si es horrible le jalan a la palanca.Sí, me gusta hacer dibujitos en mis cuentos y hablar sola hacer ensayos mentales sobretodo.

Lo siento, mañana caeré como granizo y ni siquiera lo sentirán, porque tengo un espina clavada en las promesas de la división total de todos mis sentidos. ni siquiera me siento, soy una completa loca.   Estoy desubicada,   no aparezco en los mapas, ni en las semblanzas de los ojos tristes, tampoco estoy desnuda y quieren cubrirme con una lata.   Tengo miedo de soñar   con los ojos volteados, no como los santos, sino como la drogadicta dietética que me han impuesto en las noches de soledad, cuando sentimos lastima compartida Pobre ella, Pobre yo, Pobres artículos que se desprecian.   Un complejo desastre eso es lo que soy yo, una turbulencia disfrazada de un verano tranquilo, soy una completa loca, buscando pedazos de espejos clandestinos, en los pechos de travestís,   moriré hoy.     Esto es solo una fiesta de carnaval, una mentira encarnada, donde todo

"Esto es lo me ha sucedido esta noche. Estoy radiando Rayos Sexuales a todo el mundo y mi cerebro está prendido con Fuego Sagrado, Si lo quisiera, podria cogerme a mil monjas y destruir su fé en Cristo. Desde mi silla. Ven, esa es la parte buena de escribir. Es lo que te mantiene haciéndolo." Warren Ellis

Solo por placer, haré poemas violentos, y no solo de amor,  donde pueda desaparecer:  mentes robóticas, corazones calcinados, insoportables horas, mujeres de veneno, hombres de cemento, crueles labios de satín, caras duras de plástico, fe hecha de vidrio visible en ceremonias vudú. donde sueñan con un hombre- Dios, aliento vulgar, y  las mil seiscientas ochenta y seis veces que confundí un sol con un relámpago.

Lo diré una vez más he quedado anonada, fulminada, enamorada, atrapada, callada, silenciada, estufecta, sorprendida, acortada, cortada, traumada... etc. etc.    Y lista para la lectura con mi amigos poetas en la playa para la playa y con la playa. En lecturas alternas del FELINO 2012 con el colectivo Mañana lloverá.

Apareces en todos mis sueños, en cada uno de ellos yo te amo. Te llamo amor, bajo la vista de lo ultrasecreto e impensable, en la oscuridad de los días, en la luz de la tormenta, sobre el latido de los ojos. Noches, la piel de la belleza meciendo un deseo, abrazando y besando una posibilidad presente, mis dedos haciendo ruido, hablando del amor, palpando la música con el sonido de tu voz.

Te siento, Extraña. Ahogada entre mis palabras, durmiendo con tu Atuendo. Eres,                                            Soledad me besas con tus entrañas.                                                                                              esta vez moriremos como la Aurora,   Anestesia local para los destinos desbocados,                                                                                      cubriremos el paisaje como los Moribundos,     rechinando los dientes hasta soñar con lejanas ciudades cubiertas de Niebla y Oscuridad.     Eco:  duda de la mortalidad en la voz,                                                                                                                                                                                  Galaxia me la contó un hombre cuerdo y muy bello,         era un Sueño padecio por la realidad.  

Creí encontrar un recibo, pero era la nota de una mujer muerta que me hablaba del misterio de las mariposas rotas. Me dio tanto miedo saber que estaba muerta, hasta hoy me sigue dando miedo porque si pudiera me seguiría a donde quiera que vaya. Sabe que la escucho y que la veo. Me gusta ignorarla, hacerla sufrir un poco y dejarla que me atormente. Aunque en lo profundo de este pozo solo puedo ver mariposas, que ansían desesperadamente salir a la luz, sin embargo, sus alas están rotas. Igual que las de la mujer que por su distracción no se dio cuenta que había conseguido su propósito: suicidarse. Nuevamente, cuando se levanto pensó que una vez más había fallado y le gustó, pero estaba muy equivocada, las venas se le habían enredado en el corazón.  El misterio de las mariposas consistia en que las estructuras....

Esta gravemente herido y la sangre se fusiona. Él huele a puro alcohol y suda tristeza también derrama noches desesperadas. Siento unas enormes nauseas a su lado, pero no puedo excusarlas con cualquier enfermedad mediocre. Las enfermedades son mediocres digan lo que me digan son mediocres, mera preocupación para atormentar, nunca se sabe que estas enfermo a menos que alguien te lo diga, debe de ser alguier muy malévolo. Un villano. Mi organismo recibe litros de su sangre adentro de mi olfato solo actúa en actos reflejos, una concentración enorme. Hay tanto alcohol en nuestra relación pasajera que involucra casi un desgarre de su inocencia y una despida rápida muy fantasmal e impersonal. Le dejo mi asiento, con el fumigan a todos los lobos vestidos de ovejas y el alcohol se vuelve un residente desaparecido difícil de encontrar. Mientras, él sigue explotando todos los centros de rehabilitación. Todos somos meros actores mientras tengamos espectador o ¿no? Un saludo para el profe jov

Quieren que escriba poesía para arrullar mujeres, quieren que escriba poesía para dar por santos a los hombres. Quieren, quieren y quieren quieren creer que quieren, un lugar común donde caer, cuando sus cuerpos sean destrozados por el paso   del tiempo. Y a veces yo también creo querer a alguien sujeto a este mundo. La verdad se me tiñe de un color, el color del fuego muriendo lentamente. Sí, señores el fuego del corazón puede desbaratarse ante el menor roce del recuerdo, seguimos esperando, aferrados a un día, probablemente llegue cuando seamos una lámpara en una habitación oscura. Ojala pudiera probar que no hay más vida que la vida que podemos vivir, deshojando girasoles. ´ Yo tampoco entiendo porque las niñas de ahora se hacen la manicure, yo escribia poemas en los libros de la SEP.

Siempre busco escribir desde el inconsciente, pero hoy me he planteado hacerlo muy consciente. Entonces, mientras desviaba la atención de las luces gemelas de unos abanicos que volaban de forma perpetua. Me percate que la nave se había vuelto más grande  y oscura, pero que algo en su interior todavía seguía vivo y eran los seres que siempre sostenian dos antenas para colocarme una telepantalla del siglo pasado, donde señalaba el excesivo tráfico de visiones exteriores que cada individuo propiciaba, fue allí cuando me dijeron: Escucha las radiación. Esas radiaciones indicaban a alguien hablando del cancer en el ovario y después me tocaron los hombros.  ¿Es aquella una expresión? pero, yo solo vivo con unos residentes indesceables ni siquiera alcanzo a decir la palabra cancer.¿ No esperaran a que me vaya o sí?Juro que yo no los invité, ellos se instalaron de alguna forma cuando me encontraba inventando las galaxias destruidas. Entonces, ¿Me voy a curar? ¿Voy a vivir para volar? ¿Pod

Todo comenzó cuando me dijeron que tenía el excusado roto, es decir, mi corazón. Sí el corazón que antes era un círculo vicioso se había convertido en las ojeras de mi amante putativa. Cuando me metí de DJ en una cantina horrorosa con un nombre que ni siquiera quiero recordar y, con tres hombres que no dude un segundo en mandar al carajo. Me habían nombrado Presidente de la junta de las locas, unas mujeres intensas que a la primera muestra de cariño habrían sus puertas y   mostraban como estudiantes desesperadas un pedazo de alguna hoja maltratada con cálculos exagerados sobre múltiples galaxias, adentro de espacios invisibles y divisibles que mi conciencia no puede recordar, porque todavía tengo el corazón roto. Al estar en la pista moviéndome como ola, una de las mujeres se acerco para mostrarme su descubrimiento del hoyo negro, claro, que en ese momento caí en cuenta de que estaba loca, pero no era una locura común de esas que todos tenemos, era una locura sin argumentos, sin

Habia eliminado todas las pistas menos a su propia hija, quien en su inocencia descubrio a su padre. Al pedir permiso para hablar sobre los ecos de los muertos. Parto desde la fantasía de ser un charco absorbido por el espejo. El espejo de Borges.

Esta tristeza enorme de saber, conocer el tiempo fragmentado en un espacio gris, solitario repleto de lluvia ardiente abrazada a un sol desgarrador, saber y conocer no es lo mismo que una vida cortada en la resaca de varias bocas, esta tristeza solo se puede compartir en las palabras, no todo es silencio, no todo es cordura, y por supuesto, que no todo es bello, pero todo si esta embellecido, todo si esta decorado, alumbrado. No es un día para tomarse de las manos y flotar en el ojo del otro, es un respiro que nunca llega o que nunca termina, es vivir como avispa un tiempo y creer que se puede resolver cualquier acertijo, todo se trata de esta tristeza que es un laberinto oscuro donde se encierra la inocencia y la alegría, es un laberinto que no tiene trabas, no hay un camino, no hay a donde llegar, no hay a quien llegar, solo sabes que algo te espera en el fondo, los juegos y los pasos grandes ya no se llaman danza sino escalones fortuitos para la tortura del alma. Est

Estaba adentro de un cajón buscando mis documentos personales, de pronto, encontré tus poemas y mis poemas, habían estado mucho tiempo escondidos. Los escondí de mí. Nuestros poemas me persiguieron y furiosos me obligaron a sentarme. Me sentí. Me senté y vi muchas cosas y no vi nada. Una noche que te fuiste y quede completamente sola, con el ruido de la ciudad y de las cosas y de los demonios, me puse a escribir, escribí un poema que era sobre y para ti, me la pase afuera en el desayunador escribiendo queriendo hacer música en la noche. No necesitaba a la luna ni las estrellas ya estaba acostumbrada a ellas. Y al día siguiente llegaste, hablaste, escuché, intenté escuchar, pero realmente no escuché nada porque estaba dormida todavía estaba dormida. Volví a escuchar porque estoy despierta, me dijiste algo que no recuerdo con exactitud pero decías- alguien que me hizo un poema merece todo. El poema estaba escondido, pero nunca supe como sabías y empecé a sospechar que esa noche te habías

Con sus vergas incandescentes quieren pintar un mundo de colores, regalar sus perturbadas voces a los oídos deseosos de palabras indecentes, domar la voluntad con sus lenguas inundadas del vino más caro, hacer de los coños un pozo profundo donde los besos son imposibles de llegar, traspasar el alma con la penetración llamada felicidad, llamada deseo, llamada horizonte, llamarada eterna que se queda atrapada en los suspiros. Llegar, volar, llegar, volar al lado más oscuro del corazón, ´ cuando se quiere derrumbar en las estructura de los pies sobre la tierra. La luz fragmento del silencio, párrafo de dios. Oscuridad,  telaraña construida por el hombre en palabras fáciles de digerir.

Quizás algún día huya y me vaya a un lugar menos terrible que la sombra. Esta sombra que me persigue acompañada del tiempo, enmarcando a la muerte cuando estoy dormida, y si estoy despierta parece que estoy muerta. Todos están ciegos, nadie me ve andar, descalza sobre las llamas del infierno, que me persiguen sin cesar, sobre mi carne, y sobre la tierra. Yo sigo siendo un pez que no aprendió a nadar, y nunca creyó en la existencia de las hadas, ni el escupitajo de los niños me ha afectado. Los viajes no se venden en el ojo del enterrador, ni en la desfiguración de mi cara, y me rio, me rio sin parar, porque nadie entiende mi dialecto, palabra inventada por los españoles para justificar su precocidad. Yo también soy una gota de agua desperdiciada.

Me la pase soñando que tenia la tierra entre las manos y en sus profundidades tus suspiros se evaporaron, inevitablemente apreté los ojos mientras el fuego me abrazaba, de pronto, todo era cenizas incluso yo y la tierra se quedo flotando. Cuando abrí los ojos tu estabas a mi lado, la tierra se quedo en silencio y yo me quede buscando mis ojos porque lo único que miraba era a ti.

La ficción es una realidad en alguna parte del universo. Iba caminando y él estaba cantando, me detuve, se detuvo, entonces le dije no dejes de cantar, cantar es alegría y me dijo canto de dolor y de ardor, en ese caso le dije, quizás estaría bien que llamara a los bomberos, le dije,me retiro iré por los bomberos, me dijo no te das cuentas sigo cantando, le dije no te das cuenta los bomberos ya estuvieron aquí.

Era un hombre tan mujeriego que cuando la muerte llego por él, pensó que lo estaba invitando a salir. Era un hombre tan sarcástico que se jactaba de su buena suerte. Por cierto... muy ofensivo que la iglesia confunda ataques epilépticos con posesiones demoniacas.

Este año sere publicada en dos libros de Antología: Antología del microrrelato Pluma, tinta y papel y me acabo de enterar que también en Antología de poemas para el fin del mundo, hoy es día de los abuelos, indudablemente la persona que me inspiró, que me confió sus poemas en una libreta un día, que nos dejó sus cuadros de pintura y que amó toda manifestación de arte, hoy no solo me regaló su dia favorito de calor y lluvia. Mis poemas son para mi abuela que todavia me sostiene la mano aunque ya no este en cuerpo fisico. Por la que no he podido dormir esta noche.

Tengo la idea de un ciempiés amarillo en mi cabeza, que quiere hacerme ruido mientras bostezo o me pongo los zapatos. Inevitablemente se ha reflejado en un charco de agua, a sabiendas que ha sido descubierto, estira las patitas y me enseña su mejor sonrisa. Al parecer ha decidido vivir enredado por un tiempo, colocándose aquí y allá. Él sabe que aunque le llueva todo estará bien, ya se acostumbro a la nieve y al sabor de la miel. Pero he sido tan testadura que se me ha resbalado sobre el papel y ahora dice que está enamorado de una abeja y de la lluvia. Se va.  Y yo que pensaba que todo habia sido una idea con los brazos cruzados decidi retomar una lectura del autor Haruki Murakami. On-line https://twitter.com/racimar

1 DE SEPTIEMBRE DE 2012 El 6 de enero de 2011 asesinaron —en Ciudad Juárez, Chihuahua, México— a nuestra compañera, poeta y activista por los derechos humanos, Susana Chávez. En su nombre, y en nombre de todas las víctimas que ha cobrado el crimen organizado (más de nueve mil en Ciudad Juárez, y más de sesenta mil en todo México) en apenas seis años, alzamos nuestras voces contra la violencia y contra el miedo, contra los asesinos y la impunidad; contra quienes pretenden doblegar nuestra fe en la vida y nuestros sueños de paz y libertad. A partir de la primera edición del Encuentro —en septiembre de 2011— luchamos con la única arma que conocemos: la palabra. Con ella denunciamos el silencio cómplice de quienes amparan el crimen y, al mismo tiempo, buscamos recuperar los espacios públicos y la convivencia para dar al mundo otro mensaje y otra imagen de Ciudad Juárez que nada tienen que ver ni con los asesinatos ni con el narcotráfico. No honraremos a nuestros muertos con el mutis i

Evento Poemas por Ciudad Juárez http://www.poemasporciudadjuarez.blogspot.com.es/2012/08/marcia-ramos-tijuana.html Regreso con música cubana en la mente.

Escribir es un acto de liberación, constancia, confesión, complicidad, morbo y diversión. Se puede escribir del acto más simple como amarrarse los zapatos y, hacerlo algo maravilloso y único. Por ejemplo que un policía se ajuste sus zapatos de tacón para usarlos como armas o que los zapatos tengan vida propia. Es decir, todo se trata de utilizar la creatividad y la imaginación, el secreto se encuentra en CREER QUE TODO ES POSIBLE. Así que manden sus creaciones literarias cuento, poesía y minificción, nunca hay que censurarse o limitarse incluso la literatura erótica puede ser muy divertida y como lo califican otros un "acto masturbatorio o de presunción". Un viaje es conocimiento. Así que manden sus trabajos a: http://xenell2012.wix.com/tijuana#!convocatoria

  Siempre dicen que estoy en una época de decadencia, yo diría que de perpetuidad. Aunque no sé sí debería sentirme satisfecha de haber logrado cultivar la paciencia, dicen que un ciclón se acerca en Yucatán, un ciclón muy lejano al que me cambio. Me sigue molestando la injusticia, las abejas y las suposiciones aunque sigo siendo supersticiosa escribo para sobrevivir, diría tantas mentiras por creer que lo hago por mera pasión como muchos se esmeran en decir. Materialista. Todos los oficios y las profesiones son importantes se empeñan en desmentir dicha verdad (los aduladores y los pretenciosos). La irá y la furia son los peores enemigos del hombre pueden destruir la materia invaluable que es el alma. No deberíamos preocuparnos tanto por lo anterior por tener relación con Dios sino con uno mismo, el alma es algo que a uno le pertenece quizás por un tiempo, la única identidad propia. También dicen que los ex tra terrestres son peligrosos, no más que nosotros, dicen que es el fi

Tantos tiempos de tiempo en tiempo con las tijeras en las manos y el as entre los dedos. Un ejercicio de música ágil, fuerza de identidad, complejo de enano guardando ilusiones, soñando sueños en embudos, regalando pesadillas reales, estados diferentes, historial criminal, conversaciones pequeñas, experiencias nulas, acabamos en la manecilla  del reloj de tu autor favorito. Mirada tibia, cuerpo de mentira, libros a montón, libros rotos, palabras abrelatas, el ritmo en el cuello, cucharadas de fuga, adiós inoportuno, habla desigual, guisado de gusano guardado en guayaberas de tus mil colores, peñasco mal oliente arrimado en la mitad de tu corazón, promesa de la historia que paso hacer historia en la historia de los juegos de escaleras y serpientes. Pierdo, pierdo, pero me gusta perder de vez en cuando, una vez a la semana, en veces veloces como peces nos escapamos de la pecera de este mundo gigante de tiempo en tiempo con el tiempo en tu mano izquierda, con el tiempo de las letras.  Es

Son las 7:30 una mujer como cada noche ha encendido una luz en su alma, se ha tapado los ojos con una banda y ha soñado con una feria inmensa. Está noche morirá, pero eso no   solamente lo saben el diablo y su amigo Ignacio, sino también yo, Elisa Arreola. Primero la pusieron de espaldas sobre sus rodillas con las manos sobre la cabeza, el miedo escabulléndose por todo su cuerpo y su cara como una cereza, en manos de una boca inmensa, desprovista de atención. Su último pensamiento giraba en torno del hombre con cara de chaman y las mil lenguas que le sobresalían. Yo no pude intervenir y ella no vio mi cara benévola y una caricia de lastima sobre su cabeza. Después le colocaron la punta del rifle en el pelo y no tuvo tiempo ni de recordar ni de presagiar los mil besos interrumpidos que no podrá dar, los abrazos que no recibirá, el sabor de las naranjas, el olor del romero, el hecho de abrir los ojos y no saber lo que mirara, una vida adentro y las lágrimas perdidas.   El hombre se

No mija, usted no ve visiones porque sea mago, ni tenga un don, ni aires de cineasta. Es por el venenito que se guarda hasta debajo de las axilas, adentro de la piel y circulando por sus venas. Puede seguir engañando a los demás ilusos que al cabo no se tira perlas a los cerdos, ni mucho menos luz a los murciélagos. Yo la sigo viendo, sus ojos en blanco, ya me estoy recortando la memoria para olvidar su nombre. Dont worry mija, puede seguir bañándose en sangre, su hija la Luna, esa Luna ha hechizado a muchos con sus curvas y blancura, esa Luna, que le echa el diente al que se le acerque, ya sea músico, poeta, loco. Kafka, Hesse, Capote y Lewis, han sido víctimas no reconocidas. Yo la vigilo, a usted no, a la Luna, pero siempre se me esconde al amanecer. Mira mija, los cigarritos le cuestan una feria, sin embargo, tráigamela llena y ya veremos que hacemos, la Luna, usted, sus visiones y yo. En este medio hay que andar con pies de plomo- atentamente el alquimista. Entre lo que las p

"El vaso de leche desea sentir dos barcas: el de la galleta oreo y emperador navegando por sus olas blancas de deseo letal.. El vaso terminará con una felicidad efímera, una culpa eterna y una duda constante pero siempre acariciada con la dulzura de galletas... El vaso de leche optará por marcharse y emprenderá en un viaje por la cocina de la vida... Así deberia ser".  De la poeta y amiga Alicia González

http://bicromatoflyerliterario.blogspot.mx/2012/06/bicromtato-flyer-literario-no-3-la.html

Las pulsaciones de mi cerebro me dan una gardenia, Una gardenia que huele a muerta, E s difícil no cerrarle el ojo al unicornio que aparece cuando las estrellas son dibujos de la noche, Los electrones se han desparramado como ratones en cloacas ¿igual qué mis neuronas? Así no se puede pensar, entonces, también he imaginado que pienso o que existo. No puedo mantenerme despierta mucho tiempo, la voz se va. El ruido es el alma del mundo, mi esencia es el desequilibrio que existe en mi cabeza. Peligro, mujer abstracta, peligro mujer ave.    Sí me ves que estoy desvariando no es solo que estoy viva , sino que estoy despierta.

http://www.youtube.com/watch?v=VW1tjCI4w7E&feature=relmfu este video es genial

Llego a mi cama, a mi hermosa cama con la única intensión y propósito de dormir a pierna suelta con los ojos bien cerrados igual que las piernas. Y me encuentro conque son los quinceaños de fulanita que está lejos de mi casa, pero lo suficientemente cerca como para ver la banda tocar en vivo, sí para lo que  a otros sería maravilloso para mí es una tortura. Amo la música, en verdad la amo, pero a mí que me importa que la Chona se mueva y lo peor del caso es que sí me encuentro escuchando la de la yaquezita, poniendo atención porque no me queda de otra. Y me las doy de consejera porque el vocalista hace pausas cada dos segundos, porque su voz no alcanza la nota, los acordes que lo acompañan van muy rápido lo cual marca un destiempo entre su voz y la música. El resultado es que canta hablando. Cuando uno pone oído difícil dormir, odisea fatal. Ahora ponen la del camarón y me acuerdo de un noviecito y me acuerdo que mañana quizás con suerte me coma un cóctel. Y ahora el vocalista a cantad

ADVERTENCIA amigo lector las presentes miniminificciones son asquerosas y corrientes, procure no estar alimentando al monstruo que lleva dentro. Una serie de mocos atacó a su vendedor por medio de estornudos. Los mocos se resisten a pasar por inadvertidos han resurgido como la Super Flema. El vendedor tenía un moco tan grande, pero tan grande que el rollo de papel no le alcanzaba para vestirlo. Pervertía a todos. Un vendedor de mocos amenazó a una anciana al hacer una venta, estos protestaron en forma de gargajos. Probablemente nunca se publiquen en un libro, quién sabe, quizás provocarian la influeza.

La timidez  siempre quiere  huir cuando  enfrento al micrófono, pero sigue allí atormentándome en silencio. Con el torpe deseo de hacer un viaje astral y que el cuerpo se quede quieto, obediente, sin ese temblor de piernas tan desesperante. La mayoría del tiempo mi otro yo, se ha ido por la puerta y ha atravesado la puerta o la no puerta sin que nadie lo perciba. Es lo bueno de desaparecer, lo malo es que te haz acostumbrado a correr y ya no puedes caminar, por más que lo quieras, ni siquiera puedes alcanzar a trotar. Es así como no se está en ningún lugar o por lo menos no se está totalmente, haz perdido mucho tiempo y hay pequeños huecos en la vida que no puedes recuperar, que estuvieron ahí y no los recuerdas y eso es triste ¿Es triste? quien sabe, ya ha salido por la ventana otra vez.

Se está abriendo de piernas delante de ti, no le importa que miren, verdad o mentira, enseña no más allá de sus muslos exquisitos. Vio que miraste, te ha pillado, ya sabe que miraste, ya sabe que tu mirada ha recorrido sus piernas y se ha detenido. Verdad o mentira, continua su juego, quieres escribir, deseas encarecidamente escribir y las manos no responden, quieres encontrar ideas. Todavía sigue aquí, allí, ahí enfrente tuyo. Temes que alguien te sorprenda en tu calidad de mirón o masoquista o voyerista, verdad o mentira. Volteas por la picazón de la curiosidad y sus anteojos te sonríen, sus anteojos grandes y gruesos, se alzan sus cachetes y saca las encías. Verdad o mentira, te atrapo, ha hablado de literatura y se ha puesto a inventar un cuento aburrido al que no hubieras prestado atención sino hubiera mencionado que eras el personaje principal. Tú sacas un lápiz y empiezas a escribir Había una vez y se desvanece en la punta de tu lengua la palabra, ha decidido borrarte de la tram

Estaba un hombre tan abstraído en sí mismo que casi lograba desaparecer, a no ser porque logré captarlo con mi presencia. Era de esos hombres fantasmas que no se percaten de su existencia. Amigos los invito a visitar http://escritoresporjuarez.ning.com/  en donde pueden encontrar convocatorias del oficio literario y como la propia dirección lo dice un acercamiento con la literatura que se está haciendo en ciudad Juárez. ;)

He besado mujeres que se hacen las desnudas, con sus lengua enrollan el dinero, chupan el dinero, saltan sobre el dinero, aman el dinero. Ingratas, de sus bocas me regalan un orgasmo para mi boca. Me sofocan con su cuatroooo pierrrrnas, cuatrrrrro pier nas, cuaaaaatrrrrooo piee rrrrr nasss, cu uu aa tro piernasss mientras corre la vida, corre la muerte. Los sabores del circo me dan un ensayo de un acto, acto sexual, de trios, cuartetos, quintetos, sextetos, orgías para mis ojos. Y me despierto con las manos sobre el cuello de mujeres rotas, plástico mal hecho. Todo el silencio que queda de un estiron, de una revolcada, de un temblor. Hacen cenizas los cuerpos.

Lo traía colgando en el bolsillo, era un hombre dinamita con los labios dilatados y las ojeras en el cuello. Este hombre soñaba con un costal de puercos y se echaba arsénico en las uñas, escupía poesía por los ojos. En fin, era un hombre de carne y hueso.

He salido con un futbolista, malabarista, escritor y un muerto, pero todavía no logró diferenciar los rostros, los mios.

No eres ni serás el amor de mi vida, ni la mariposa que persiga con agitación ni la fotografía guardada, ni las conversaciones superficiales que pueda tener.   Definitivamente no eres ni serás la inspiración de todo lo que soy, de todo lo que pienso o de todo lo que callo. Ni siquiera eres algo inconcluso o concluso. Y si me pongo hablar de lo que eres, si me pongo a cantar lo que sí eres, problamente no te guste y me tomes por pesada y por idiota, y si te regalo mis labios, quizás no regrese por ellos, y si me como tus ojos pueda que llores y yo llore contigo. Por eso te lo digo así y en claro no te quiero. Ya escucho tus dientes afilados, recortando mi oreja, mal oído, mal oído. Todo me gusta pero nada entiendo y,  es por eso que me gusta que me gustes aunque no sepa en dónde ponerte, sí en un portarretrato,  en una ventana o en una cerveza, en el armario. Eres, serás un conjunto del todo y del nada,   ni la palabra pronunciada y repetitiva, ni

Yo confieso, en verdad confieso, que el alarido del suicido me ha envuelto en llanto. Cada vez que escribo me desgarro, tengo miedo de que el desgarro sea completo, imprudente y que no me deje alternativa más que el vació total, más que la muerte desconsiderada y el fastidio de las horas y la gente, la gente que construye mi sepulcro en la palabra, de sus bocas, esas bocas de Judas que me enredan con espinas y derraman su sangre, sobre mi boca, esa boca que flota en el limbo de sus manos.

Escena I (La escena, en un determinado lugar ocurre una conferencia,  todos murmuran algo no correspondiente con lo que escuchan) Hombre- Conozco un lugar donde ocurren desapariciones. Mujer- ¿Dónde? Hombre-(muestra una media sonrisa)  En mi cama.  Mujer- Me gustan las historias de desaparecidos, pero prefiero las de fantasmas. (saca del pantalón una enorme arma  negra) Hombre- Ya había oído que ustedes están destrampados.....

Era una niña, una niña que se sentaba en una sillita con un pueblo pintado, era una niña que cerraba los ojos con la cara puesta al sol, era una niña que en la sillita viajaba a lugares fantásticos en su propio mundo, era una niñita  que no conocia de represión ni de revoluciones. Y pues bien, vemos que la sillita se ha vuelto silla, que el sol no es el mismo, que el mundo se ha vuelto muchos. que la represión también existe.

Esas manos son el templo de mis ojos, en voz alta, te quiero, en voz alta. El tiempo se hace añicos, mis pasos son tuyos. La luna antes me hechizaba, lunatica ¿era, soy? Los astros eran mi mayor atención, hasta hace poco me di cuenta, las estrellas estan en la tierra.

Su sangre mis venas, mis venas su sangre. En su boca se derrama, la luna, el escorpión , sus dientes. Polvo eres y en polvo te convertirás , se desvanece el aliento, arde, corre, corta. Fluye el aroma cigarro-menta, en su desnudez, un holocausto. Mi cara perpleja, deseo. La sombra látigo de cuerpo humano, me azota, corriente arrastra las horas. Pájaro , pajarito estas seco y muerto, te daré un toquesito para que revivas de a poquito.

Estoy triste, mi ciudad no es mía. Mis amigos son invencibles, yo no. Soy una manecilla descontrolada, juego con monedas y converso con el espejo. Y te encuentro al otro lado del mundo, hablando algo que yo nunca escucharé. Dos cosas no pasan de la misma manera. Estoy triste, las calles están tan distorsionadas.

Destierrate inhumano microbio que atentas contra mi salud. Entre el amor y la amistad solo hay un lugar desocupado. Sí juntamos la alergia con el asma podemos iniciar una guerra biológica con soldaditos . He descubierto que no me importa ser descubierta. Para que me limito a escribir sobre el amor si puedo escribir sobre la vida. ¿Por qué utilizaran la palabra mejor y peor para hablar sobre alguien, siendo que existe la palabra único ?

Detesto escuchar cómo hay hombres que emiten toda una historia para conseguir un acostón , sí por lo menos existiera un poco de imaginaria en sus creaciones ñoñas, un buen ritmo y la utilización de palabras menos comunes. Un buen cuento se haría . Pero sí la creatividad es nula, la economización de la palabra siempre es buena, es decir, el silencio o la invisibilidad y el destierro. Desde que probé la sopa de lima he descubierto que sí existe la comida ácida . Soy papainomica . ¿no estoy loca por levantarme a las 11 pm a masticar hielo cuando el día esta apunto de llover y hace un frio ordinario? Siempre estoy buscando lo raro, lo maravilloso.

Una mirada desde la alcantarilla puede ser una visión del mundo. Alejandra Pizarnik La experiencia es como un billete de lotería comprado después del sorteo. No creo en ella. Gabriela Mistral La sabiduría es, en el hombre, la madre de todas las virtudes; en la mujer, la madre de todas las cursilerias. Alfonsina Storni

Siguió una estrella grande y poderosa, pensó que era Dios. La birria ya se le había esfumado entre las manos, un sujeto colocaba la punta de su pie en sus venas pulmonares. Visté la mano de Maradona- escuchó en la otra esquina. Las fosas nasales semicerradas, el polvo húmedo recorriendo la base cerebral.

Mansamente, insoportablemente, me dueles.Toma mi cabeza. Córtame el cuello.Nada queda de mí después de este amor.Entre los escombros de mi alma, búscame,escúchame. En algún sitio, mi voz sobreviviente, llama,pide tu asombro, tu iluminado silencio.Atravesando muros, atmósferas, edades,tu rostro (tu rostro que parece que fuera cierto)viene desde la muerte, desde antesdel primer día que despertara al mundo. ¡Qué claridad de rostro, qué ternurade luz ensimismada,qué dibujo de miel sobre hojas de agua! Amo tus ojos, amo, amo tus ojos. Soy como el hijo de tus ojos,como una gota de tus ojos soy. Levántame. De entre tus pies levántame, recógeme,del suelo, de la sombra que pisas,del rincón de tu cuarto que nunca ves en sueños. Levántame. Porque he caído de tus manosy quiero vivir, vivir, vivir. De: Jaime Sabines Por esos dias en los que rei como muerta esperando la vida. Al final me llegó la resurrección.

les llevo: dos gotitas de solovino los discos de Vilma Palma y La unión una lupa que contiene la luna un café eterno mucha cacofonía tres libretas vacías una caja de aspirinas Forte un reloj muerto Rayuela un crayón pintalabios y por supuesto la colección de trajes de baño de mis compañeros literatos XP sus obscenidades

Escribes música para mis oidos, encantador de serpientes. Tus manos efemerides de mis caricias imaginarias.

Labios desencarnados de brisa marina, han hecho estragos en las costuras de sus zapatos, se sienta de lado porque los sueños lo han enterrado, con los ojos viscoso y la mugrosidad del alma. Sus recursos monótonos de entierro supremo lo han mandado al olvido. El insoluble sabor de su paladar se resbala por la pupila del errante, la llama se enciende, en el iris izquierdo en donde el amor ha transitado por la oscuridad de la pulcritud. Las huellas del recorrido por el ala de un cuervo han desatado su testarudez , parece que esta solo y en el fin del mundo proclama a su semejante. El infierno ha comenzado a rugir desde el principio de su ser, se esconde para reaparecer entre sus manos, lo ha cogido por sorpresa. Era simple y complejo enamoramiento, entidad que acorrala sus sentidos. La espera se hacia tardía y con un ultimo resplandor el acercamiento se daba. Al fin cupido había perdido la batalla.

En la esquina de la calle principal, intentando mantener la linea. Dices que quieres que nuestra relación avance, y que yo estoy retrocediendo. ¿Puedes leer mi mente? ¿Puedes leer mi mente? Realmente nunca renuncié a evadirme de ésta ciudad de dos estrellas. Tengo la luz verde. Tengo una pequeña lucha interna. Voy a darle la vuelta a ésto. ¿Puedes leer mi mente? ¿Puedes leer mi mente? Los viejos y buenos tiempos. El hombre honesto. El corazón inquieto. La Tierra Prometida. Un beso sutil que nadie percibe. Una muñeca rota, y un gran trapecio. Oh, bueno, a mi no me importa si a tí no te importa. Porque no brillo si tú no brillas. Antes de que te vayas, ¿puedes leer mi mente? Es divertido como te vienes abajo. Esperando un gesto. Me detengo en el camino de entrada con un mágico escalofrío recorriendo mi espalda. ¿Puedes leer mi mente? ¿Puedes leer mi mente? La reina adolescente, el arma cargada. el ansiado s

Una simple idea origina una nueva mentira, en algún lugar los héroes esconden sus excusas. Las posibilidades no existen y, por más que lo intenten los cobardes siempre pierden. La mente divaga, se enciende, se recrea la pupila. Los arboles danzan como farolitos de colores, el mar es escaso, se ha perdido desde que el brillo se ha confundido con el oro. El tiempo está en retroceso, hierve al olor de la sangre, se impone en los sentidos, en el parpadeo, en la comezón de los años. De pronto la historia se borra, el hombre se extingue dejando una huella imborrable en sus zapatos. La vida vuelve con el resurgimiento del pensamiento, y la coherencia, el sentimiento de lo correcto hundidos, al otro lado inalcanzable, que nadie puede ver.

Releer un libro es como apreciar el cielo, siempre encuentras nuevas estrellas. Sentarme a escribir me cuesta más trabajo, que escribir. El proceso de la escritura consiste en: inspirarse (quitarse la flojera) tener una idea imaginarla escribirla y que alguien la intérprete diferente

Where do we go, nobody knowsI've got a say, I'm on my way downGod give me style and give me graceGod put a smile upon my faceWhere do we go to draw the line?I've got a say,I wasted all your time, honey honeyWhere do I go to fall from grace?God put a smile upon your face, yeahAnd ah, when you work it out I'm worse than youYeah, when you work it out I wanted toAnd ah, when you work out where to draw the lineYour guess is as good as mineWhere do we go, nobody knowsDon't ever say you're on your way down whenGod gave you style and gave you graceGod put a smile upon your faceAnd ah, when you work it out I'm worse than youYeah, when you work it out I want it tooAnd ah, when you work out where to draw the lineYour guess is as good as mineIt's as good as mineIt's as good as mineIt's as good as mineAs good as mineAs good as mineAs good as mineAs good as mineWhere do we go, nobody knowsDon't ever say you're on your way down whenGod gave you style an

Un día se muere un tipo y se encuentra en el infierno.Mientras tiritaba de desesperación, tuvo su primer encuentro con el diablo:Diablo: ¿Qué te parece?- ¡Caray! ¿Estoy en el infierno?Diablo: Así es. No esta tan mal. Actualmente tenemos un montón de diversión aquí. dime, ¿Te gusta beber?-Claro, amo el alcohol.Diablo: Entonces vas a amar los lunes. Los lunes todo lo que hacemos es beber Whisky, tequila, vino... bebemos hasta que reventamos y luego bebemos un poquito más.-Je, Je, suena grandioso.Diablo: ¿Eres fumador?-Más de lo que te imaginas.Diablo:Perfecto! Vas a amar los martes. Conseguimos los cigarros más finos de todo el mundo y fumamos hasta que vomitamos los pulmones.. Si te da cáncer, no hay problema ya estas muerto.-!GUAUUU!!Diablo: Apuesto a que te gusta el juego.-Si en realidad, sí.Diablo: Bien porque los miércoles es el día del juego. Ruleta, black jack, carreras de caballos, lo que quieras. Hasta hemos abierto una mesa de strip-poker.-Mierda, nunca antes había jugado strip